Não me peças que te faça milagres nos dedos

Não me peças que te faça milagres nos dedos; não os sei, nem quero. 

Faz antes de conta que somos silêncio e o vento nos embala.

Olha-me os olhos aos olhos dos outros; diz-me agora: não sou perfeito?

Ainda ontem fazia Primavera. Ainda ontem choviam ondas nos céus de Lisboa.

Foi-se a noite aos pés do dia; ficámos assim, com os braços entrelaçados em abraços

Como quando choravas pela primeira vez; questionava-te.

Meu amor, como é que sonhámos as primeiras luzes e os primeiros saltos

A ecoar na calçada? E depois nos vestimos, saindo para a rua, com os teus lábios

Dentro dos meus sentidos. Quantas vozes e vestidos e semáforos e borracha

E vinho, doce, quente, anisado. Deste-me essa tua cruz, às voltas de sangue

E eu sem te querer, nem te entender. Deixa-me antes ir, não poderia ser comandado

Nem pelos mares da Lusitânia. Quisesse eu ser navio e vela, talvez anzol,

E vogar ao desperdício por entre o sal; pudesse eu ornar-me de peixe e volver

À procedência, fazer-me de cinco pontas. Imaginas, meu amor, quem sabe um dia,

Se formos só o silêncio, poderemos dançar pelas nuvens ao som de uma suite qualquer, como se o Bolshoi fosse nosso, ou Paris, ou Barcelona? É isto que eu sinto, abanar os ombros e dizer-te que te quero e que seria perfeito, mas tão perfeito, imensamente perfeito, se ao menos existisses, como nas palavras do poeta que gritava que o seu amor estava perto. 

Eu também não sou certo, e sabes que mais, certamente que nunca foste.