Não me apetece perder tempo

Não me apetece perder tempo; não contigo e não agora.

O tempo que passa é breve e perde-se tão fugazmente

Nos balanços desse teu Sol. Nem sequer sou capaz de medir

Em tempo as tuas filosofias; antes medir os teus silêncios,

Que são mais profundos e dizem-me tão mais de ti que as tuas palavras ocas.

Não é uma questão difícil, recorda-te da tua superioridade,

Recorda-te da tua própria vida e da tua mortalidade e faz-me crer que sim,

Que também sou mortal – pelo menos às vezes – e amoral na maior parte dos casos.

Não te peço que nos juntemos para crer em Deus, até porque seria contraproducente,

Puxávamos para o mesmo lado e chegávamos simplesmente à conclusão de que é impossível

Crer num Deus que não sabe dançar, nem cantar, nem mexer os braços.

Minha onda no Tejo; meu mar, meu sangue, minha Lusitânia em forma humana,

Não me deixes perder-me em ti nem pegar-te na mochila;

Nem eu nem tu aguentaríamos esse esforço, nem que torcêssemos o pescoço

E provável seria que nos estatelássemos no solo. Aliás, é todo esse o meu problema,

O chão, sempre o chão, o fogo no chão e a água que vai caindo no chão.

Chove, Lisboa. Chora por mim. Por ti, e por Ela, por Nós, por Vós que ides

Caindo no chão à medida que passo; Nem eu nem tu somos sós, amor-cidade minha,

E vêm de todo o lado para nos ver sonhar acordados.

Gosto de ti no Outono; mas dispenso-te no Verão. Amo-te no Inverno.

És Portugal na perfeição de ser intenso, imenso e bruto Portugal, forte e doce Portugal,

Na grande família de ser-se perto estando-se longe, tão mais longe.

Deixa de me fazer sonhar, por favor. Peço-te encarecidamente.

Já me chega esta sensação de estar a cair num poço de que nem vejo o fundo,

Se bem que eu, como o poeta, tenho a tendência a dormir com uma e sonhar com mais de mil.

Em suma, não venhas tarde. Vem a tempo e levanta os olhos do chão; faz-me espécie

Ver-te triste.