Do que se não tem, Tendo

Lembras-te de Lisboa nos tempos de sal e quimeras;

Nos tempos em que as laranjeiras floreavam em Abril

E o pão quente navegava em odor nos ares?

É que desta janela só se vê cinza,

E eu fico perdido a observar os caminhos

Que nos levam daqui a Sintra,

Como no primeiro momento em que te toquei a face

E te contava histórias em silêncios de véu.

Aqui donde miro o Tejo nada floresce;

As calçadas são quase breu

E o céu mal me aquece.

É como se encostasse mil flores

Contra os meus próprios olhos

E as narinas sorvessem apenas

O cheiro de uma revelação.

Recordo também as tardes que 

Passava, passeando em Belém

Comendo sorvetes de nicotina

À beira da torre.

Ouvia os britânicos largarem sotaque pestilento

E cabelos vermelhos a ulular ao vento

Palavras destilando estudado desdém.

E depois do pontão de Algés,

As ondas inexistentes do Tejo a bater na rocha.

O sal da água doce a roçar o ar

E eu gritando injúria ao vento;

Nem nessas alturas se escapulia uma nuvem

Nem a chuva caía a rodos como eu esperava

E me engolisse o borrão negro.

E o Jardim da Estrela de bancos verdes

E um carvalho gigantesco,

Em tempos em que ainda poucos mendigos haviam

E uma depressão ridícula não havia roubado a alma ao nosso povo.

Fazia de facto uma Primavera,

Não apenas um Verão fingido,

Não havia trinta graus em Maio nem os glaciares derretiam

E não trovejava com tempo quente.

É este o problema dessa lumière:

Acredita-se no progresso ilimitado

E o espalhafato dobra a esquina próxima.

Deixam de fazer sentido as considerações de outras espécies

E vemo-nos, enfim, no olho do furacão.

Seria tão mais fácil viver nessa ilusão diariamente,

Como quando éramos crianças e 

Jogávamos a bola contra o muro branco

No mesmo gradeamento verde onde a velha caiu

E morreu e eu vi sangue,

Onde o carro extravasou a estrada 

Escolheu o homem que se sentava,

Onde eu costumava almoçar quase todos os dias.

Continuo vivo.